Levado pelo carro, nesta pressa da vida, sou obrigado a
parar. Sinal vermelho. A proximidade das seis da tarde deixa o céu esquisito,
com aquela luminosidade que não quer se definir. As pupilas não sabem o que
fazer, e tudo parece invisível. Tudo, menos aquele menino de roupa rasgada que
se aproxima da minha janela. Quando o vejo se aproximando, vêm-me impulsos dos
mais variados, dentre os quais eu destacaria o de fechar a janela e o de furar
o sinal. Mas o dó, o mais forte dos sentimentos, repele-os com a mesma
voracidade com a qual a pobre criança provavelmente comeria um pedaço de pão
naquela hora. Inábil, ela nem consegue se comunicar, mas seus olhos dominam a
linguagem da miséria e transmitem com clareza a mensagem de dor. Sucumbo – não
sei se àquele ser ou a mim mesmo – e viro-me para pegar a carteira, no banco do
carona. Carteira, cadê a carteira? Cadê o garoto? Olha lá no retrovisor o
malaco com o comparsa. Como correm!
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